As borboletas agitadas.
"Estou a fim de você"
Mas a verdade: era paixão.
Eu sabia, o certo seria atirar-me nos trilhos para matá-las.
Agora quero estar comigo.
O All Star vermelho voltou aos pés.
Não importa quantos batons eu compre, ainda existem cacos perdidos.
Os fios pretos dos cabelos esvoaçam com o vento.
E as unhas pretas com glitter.
Mas meu grito de guerra está amassado nos seus bolsos.
No meio-fio com amarras.
Você foi meu parque de diversões.
Mas rasgou minhas costas enquanto eu dormia.
E para si levou meu grito de guerra.
Se ainda soubesse usá-lo...
Quis que eu confessasse traição para descansar em paz.
Sodomizou meus miolos quando me pedia para sermos felizes na semana seguinte.
Com a voz em calda adocicada descrevia o quanto me amava.
Sem amor.
Eu só queria ir ao parque!
Questiono-me: Sociopata ou doente mental?
Necessita de choques elétricos ou a aprender a amar-se?
Devolva minhas terminações nervosas para que eu volte a sentir.
Para que eu faça sentido.
Sadismo e masoquismo.
O All Star vermelho voltou aos pés.
Não importa quantos batons eu compre, ainda existem cacos perdidos.
Os fios pretos dos cabelos esvoaçam com o vento.
E as unhas pretas com glitter.
Mas meu grito de guerra está amassado nos seus bolsos.
Na síndrome de Estocolmo há dois caminhos:
Case-se com o sequestrador ou queime o véu da noiva.
Queime o véu da noiva.
"Estou a fim de você"
Mas a verdade: era paixão.
Eu sabia, o certo seria atirar-me nos trilhos para matá-las.
Agora quero estar comigo.
O All Star vermelho voltou aos pés.
Não importa quantos batons eu compre, ainda existem cacos perdidos.
Os fios pretos dos cabelos esvoaçam com o vento.
E as unhas pretas com glitter.
Mas meu grito de guerra está amassado nos seus bolsos.
No meio-fio com amarras.
Você foi meu parque de diversões.
Mas rasgou minhas costas enquanto eu dormia.
E para si levou meu grito de guerra.
Se ainda soubesse usá-lo...
Quis que eu confessasse traição para descansar em paz.
Sodomizou meus miolos quando me pedia para sermos felizes na semana seguinte.
Com a voz em calda adocicada descrevia o quanto me amava.
Sem amor.
Eu só queria ir ao parque!
Questiono-me: Sociopata ou doente mental?
Necessita de choques elétricos ou a aprender a amar-se?
Devolva minhas terminações nervosas para que eu volte a sentir.
Para que eu faça sentido.
Sadismo e masoquismo.
O All Star vermelho voltou aos pés.
Não importa quantos batons eu compre, ainda existem cacos perdidos.
Os fios pretos dos cabelos esvoaçam com o vento.
E as unhas pretas com glitter.
Mas meu grito de guerra está amassado nos seus bolsos.
Na síndrome de Estocolmo há dois caminhos:
Case-se com o sequestrador ou queime o véu da noiva.
Queime o véu da noiva.